[Littérature] topic: poesie

Je les vois pas pour l'instant, mais je suis une inculte notoire
C'est sympathique, je trouve, même si je n'accroche pas spécialement au rythme (en même temps, vu ce que moi même je poste ... )

Du coup, je propose un ptit bout écrit la semaine dernière. Resté inachevé car ma mère a cru bon de m'appeler et que depuis je bloque ...

Elle pose doucement ses mains sur le piano.
Comme un souffle au ras des touches.
Elle lève les yeux.
C’était une partition un peu jaunie, un air sans trop d’âme,
Juste assez silencieuse,
Elle ricane doucement et plaque des accords un peu violents,
Dans l’envie de disparaître derrière le bruit.
Elle martèle, obsessionnelle, les noirs et les blancs
Dans son impassible cruauté.
La petite fille essaie d’effacer les voix de l’extérieur
Celles qu’on ne veut jamais entendre
Quand on croit toujours que ça n’arrive qu’aux autres.
Sur le piano gisent encore quelques cadavres
Aux visages écartelés.

j'avais promis qu'une fois chezmoi j'en publierai quelques uns des miens.
En voilà un vieux:
Vincent Van Gogh dit :
Né pour mourir, pourquoi devrais-je pleurer quand
Ma vie touche à sa fin ? Pourquoi suis-je né
Dans ce monde trop grand pour moi si étranger je
N’ai assurément pas les qualités des survivants

La seule chose qui m’est propre est ma conscience,
Cet œil qui me scrute, m’ausculte me torturant
Comme tout le monde je suis cruel et orgueilleux
Et intolérant, je suis un être humain.

Mais cet œil courant plus vite que mes erreurs
Qui me rattrape et me moleste, j’ai mal
J’expie mes fautes dans le chaos le plus total
Jurant de les réparer avec le lendemain régénérateur

Ah qu’elle était belle, l’enfance vécue
Où nous étions jeunes innocents heureux et
Inconscients de la vie sa dure réalité
Adieu le temps de l’innocence est révolu

Emmo : j'ai pas compris le rapport entre la personalité de Van Gogh et ce qu'il est censé dire dans ton poème.

En gros, ce que Van Gogh dit ici me semble en désaccord avec ce qu'il était.

Si tu pouvais m'expliquer, merci, .

d'accord:
c'était un poème a écrire en une heure et le thème voulait qu'on s'inspire d'un autre poème et pour rentrer dans ces critères voilà ce que j'ai écrit et seul le Vincent Van Gogh permettait de rentrer dans le thème sinon ça marcahit pas car tout le reste est HS mdr
pour la personnalité de V.G, il était fou et sa peinture rflète une perception acide de la réalité, avec un déséquilibre entre teintes claires, normalement joyeuses comme le jaune qui, là, écrase la toile et des touches de teintes foncées, ce qui accentue la violence des teintes claires... de plus son trait tourmenté montrait selon moi tout son tourment d'où le personnage... de plus, le poème est un peu fou car c'est un sonnet donc il est censé suivre des règles précises dont je me suis affranchi

roh vous avez oublié des merveilles!Bon je l'avoue ce sont des grands classiques mais quelle beauté...(il y a aussi plein de belles tirades du Cid ou de Phèdre mais bon je vais pas tout mettre)

Demain, dès l'aube...
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.


Le dormeur du val
C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.


Il pleure dans mon coeur
Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ?

Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un coeur qui s'ennuie,
Ô le chant de la pluie !

Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeure.
Quoi ! nulle trahison ?...
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon coeur a tant de peine !

Paul Verlaine

puis après bien sur tous les Fleurs Du Mal c'est vraiment le must
mais aussi Apollinaire ou Aragon...ils resteront à jamais inégalables...
[/quote]

soho nous n'en parlons pas car c sont des classiques et que tout le monde les connaît... et qu'il va de soi que nous les aimons (enfin que JE les aime lol)

oui mais ce sont mes préférés na(et puis j'ai quand même rencontré quelqu'un qui m'a dit que Ronsard était un romantique du XIX° donc je ne suis plus sur de rien:p)Sinon les poèmes anglais et italiens peuvent être magnifiques: Frost,Milton,et un italien magnifique et peu connu.....l'ode à Silvia de Parini....

perso j'ai un faible pour Willy (Shakespeare) même si je confesse ne l'avoir jamais lu en entier et pour Edgar Alan (Poe) (ben ouais c'est mes potes je les appelle par leur prénom )

Je marche en équilibre, gracieux, sur le fil
Des envies vibrant sous mon pas gazellien
Spartiate il me répond, me sourit, nous faisons un
Jusqu’à rupture, je virevolte, désinvolte, vil.

Mais quand vient la jolie césure cassante,
Je survole ce monde d’avilis emplis
De sa maesta, je les observe, bienveillante
La grâce de ses doigts de fée elle a transmis

Du bonheur. La nuit je m’évapore, brume douce
Et légère, caressant vos sens ensorcelés
Je m’insinue et d’un virus vous contamine

Appelé Amour. Mon cœur sous l’arche s’endort
Vous protégeant, vous, amoureux insouciants
Demain naîtra à nouveau le jour que j’adore.

j'attends vos critiques^^

Nebelheim a écrit:Je les vois pas pour l'instant, mais je suis une inculte notoire
C'est sympathique, je trouve, même si je n'accroche pas spécialement au rythme (en même temps, vu ce que moi même je poste ... )

Du coup, je propose un ptit bout écrit la semaine dernière. Resté inachevé car ma mère a cru bon de m'appeler et que depuis je bloque ...

Elle pose doucement ses mains sur le piano.
Comme un souffle au ras des touches.
Elle lève les yeux.
C’était une partition un peu jaunie, un air sans trop d’âme,
Juste assez silencieuse,
Elle ricane doucement et plaque des accords un peu violents,
Dans l’envie de disparaître derrière le bruit.
Elle martèle, obsessionnelle, les noirs et les blancs
Dans son impassible cruauté.
La petite fille essaie d’effacer les voix de l’extérieur
Celles qu’on ne veut jamais entendre
Quand on croit toujours que ça n’arrive qu’aux autres.
Sur le piano gisent encore quelques cadavres
Aux visages écartelés.

Je le trouve magnifique... Il me donne la chair de poule...

oui la chute que je pressens ressemble un peu à celle du dormeur du val, le calme en moins, ça me rappelle ça mon freestyle de 5 minutes alors que je m'emmerdais en cours de french(avec moins de style et l'organisation en moins):
Sa longue crinière de tout son éclat étincelle, ondulant gracieusement, générant le bonheur, généreuse. Chaque minute volée à la regarder, sans jamais la quitter, à coté chaque moment sans elle est pour lui une perte de temps dilapidant sa salive à expliquer, à se justifier devant la société. Honteux, distrait, il s’en va pensant à sa dulcinée imaginaire, dépendant de son vertueux poison, égaré dans la rue, la rue l’égarant. Il s’enivre de cet alcool chaque matin. Beauté idéalisée d’un jeune esprit paraissant infini et infânable. Il la voit, elle a l’air paisible, il se noie dans ses deux lagons bleus et contemple les cerises à croquer d’où s’échappe bouillonnant un filet couleur sang. Étendue au coin de rue, mise en valeur, hommage à sa beauté, qui fâne, beauté de tant de jours en un jour effacé, la rue, pâle, froide, et terre l’abandonnent.
dommage qu'il soit inachevé

Je n'ai ecrit qu'un seul vrai poeme, parce que bon je trouve ca vachement dur (celui-la, j'ai mis six mois pour l'ecrire). Ce poeme est sur un sujet qui me tient beaucoup a coeur... le voici :

Je réalise enfin que ce qui est crucial
Pour que brûle le feu de la passion de vivre,
Pour savourer la vie, pour en devenir ivre,
Pour atteindre ici-bas le bonheur idéal,

C'est ce jardin où l'eau est pareille au cristal,
Où les feux du soleil font scintiller le givre,
Où le chant des oiseaux de tout chagrin délivre
Et où l'herbe verdoie sous un ciel estival.

Hélas, je dois encor attendre sur le pas
De la porte qui mène à ce lieu plein d'appâts
Qu'enfin me vienne ouvrir celle qui a la clé ;

Et tant que ce fardeau est à porter, qu'importent
Les immences plaisirs que mon destin m'apporte
S'il me manque celui d'aimer et d'être aimé !

Sinon quant a mes poemes preferes, en fait je n'ai pas trop de culture poetique... mais il y en a quand meme que j'aime bien. Celui que j'aime le plus, c'est sans doute "The road goes ever on and on" de Tolkien :

The road goes ever on and on
Down from the door where it began,
Now far ahead the road has gone
And I must follow, if I can,
Pursuing it with eager feet,
Until it joins some larger way
Where many paths and errands meet
And whither then ? I cannot say...

Ce poeme ne fait que 8 lignes, mais je trouve qu'il contient une philosophie extraordinaire. J'aime beaucoup voyager, et la metaphore de la route m'est tres proche. C'est vraiment le genre de poeme qui empeche de deprimer.
Tolkien est connu pour etre un grand ecrivain, mais il est pas tres connu en tant que poete ; pourtant, il a ecrit de tres beaux poemes, dont celui-ci est le meilleur.

Apres, dans un genre completement different (mais dans la meme langue), il y a le Corbeau d'Edgar Allan Poe :

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of someone gently rapping, rapping at my chamber door.
" 'Tis some visitor," I muttered, "tapping at my chamber door;
Only this, and nothing more."

Ah, distinctly I remember, it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow, sorrow for the lost Lenore,.
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore,
Nameless here forevermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me---filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating,
" 'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door,
Some late visitor entreating entrance at my chamber door.
This it is, and nothing more."

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
"Sir," said I, "or madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is, I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you." Here I opened wide the door;---
Darkness there, and nothing more.

Deep into the darkness peering, long I stood there, wondering, fearing
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word,
Lenore?, This I whispered, and an echo murmured back the word,
"Lenore!" Merely this, and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping, something louder than before,
"Surely," said I, "surely, that is something at my window lattice.
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore.
Let my heart be still a moment, and this mystery explore.
" 'Tis the wind, and nothing more."

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven, of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But with mien of lord or lady, perched above my chamber door.
Perched upon a bust of Pallas, just above my chamber door,
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
"Though thy crest be shorn and shaven thou," I said, "art sure no craven,
Ghastly, grim, and ancient raven, wandering from the nightly shore.
Tell me what the lordly name is on the Night's Plutonian shore."
Quoth the raven, "Nevermore."

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning, little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door,
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
With such name as "Nevermore."

But the raven, sitting lonely on that placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered; not a feather then he fluttered;
Till I scarcely more than muttered, "Other friends have flown before;
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before."
Then the bird said, "Nevermore."

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master, whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster, till his songs one burden bore,---
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never---nevermore."

But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore --
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt and ominous bird of yore
Meant in croaking "Nevermore."

Thus I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl, whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamplight gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o'er
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by seraphim whose footfalls tinkled on the tufted floor.
"Wretch," I cried, "thy God hath lent thee -- by these angels he hath
Sent thee respite---respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, O quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!"
Quoth the raven, "Nevermore!"

"Prophet!" said I, "thing of evil!--prophet still, if bird or devil!
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate, yet all undaunted, on this desert land enchanted--
On this home by horror haunted--tell me truly, I implore:
Is there--is there balm in Gilead?--tell me--tell me I implore!"
Quoth the raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil--prophet still, if bird or devil!
By that heaven that bends above us--by that God we both adore--
Tell this soul with sorrow laden, if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden, whom the angels name Lenore---
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels name Lenore?
Quoth the raven, "Nevermore."

"Be that word our sign of parting, bird or fiend!" I shrieked, upstarting--
"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! -- quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!"
Quoth the raven, "Nevermore."

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming.
And the lamplight o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted---nevermore!

En general, je n'aime pas les poemes sinistres de ce genre. Mais il faut avouer que Poe maitrise le langage et les sonorites a perfection ; chaque vers est un chef-d'oeuvre - il n'y en a pas un seul qui soit moins genial que les autres. Le rythme, les rimes, les assonances sont extraordinaires.

Toujours dans la meme langue mais toujours dans un genre different, il y a "If" de Rudyard Kipling :

If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you;
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too;
If you can wait and not be tired by waiting,
Or, being lied about, don't deal in lies,
Or, being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise;

If you can dream - and not make dreams your master;
If you can think - and not make thoughts your aim;
If you can meet with triumph and disaster
And treat those two imposters just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to broken,
And stoop and build 'em up with wornout tools;

If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breath a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: "Hold on";

If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with kings - nor lose the common touch;
If neither foes nor loving friends can hurt you;
If all men count with you, but none too much;
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run -
Yours is the Earth and everything that's in it,
And - which is more - you'll be a Man my son!

Ensuite, voici un autre poeme, allemand cette fois-ci, que j'aime beaucoup : Augen in Grossstadt, de Kurt Tucholsky :

Wenn du zur Arbeit gehst
am frühen Morgen,
wenn du am Bahnhof stehst
mit deinen Sorgen:
da zeigt die Stadt
dir asphaltglatt
im Menschentrichter
Millionen Gesichter:
Zwei fremde Augen, ein kurzer Blick,
die Braue, Pupillen, die Lider -
Was war das? vielleicht dein Lebensglück...
vorbei, verweht, nie wieder.
Du gehst dein Leben lang
auf tausend Straßen;
du siehst auf deinem Gang, die
dich vergaßen.
Ein Auge winkt,
die Seele klingt;
du hast's gefunden,
nur für Sekunden...
Zwei fremde Augen, ein kurzer Blick,
die Braue, Pupillen, die Lider -
Was war das? Kein Mensch dreht die Zeit zurück...
Vorbei, verweht, nie wieder.

Du mußt auf deinem Gang
durch Städte wandern;
siehst einen Pulsschlag lang
den fremden Andern.
Es kann ein Feind sein,
es kann ein Freund sein,
es kann im Kampfe dein
Genosse sein.
Er sieht hinüber
und zieht vorüber ...
Zwei fremde Augen, ein kurzer Blick,
die Braue, Pupillen, die Lider -
Was war das?
Von der großen Menschheit ein Stück!
Vorbei, verweht, nie wieder.

Sur le fond, je ne suis pas d'accord avec ce poeme. La foule ne m'angoisse pas ; ca ne me derange pas de rencontrer, chaque jour, plusieurs milliers de gens anonymes, du moment ou je sais qu'il existe, quelque part ailleurs, quelques dizaines de gens tres proches. D'ailleurs contrairement a beaucoup de gens, je prefere les grandes villes aux petites villes, et je suis tres content d'aller a Paris a la rentree.
Il n'empeche que c'est quand meme un tres beau poeme, qui exprime tres bien les sentiments de l'auteur.

Bon, je vais continuer sur la poesie francaise plus tard...

Wow, j'ai pas tout lu, mais c'est un topic treees sympa
Je posterai qqch de plus constructif un peu plus tard, mais je vous felicite pour les tres beaux poemes deja postes !

c'est cool de voir que le topic poésie recommence lol!!
ilia, le poème que tu as écrit est tout simplement ma-gni-fique (6 mois remarque, ca serait dommage s'il l'était pas lol), j'ai l'impression de lire un nerval lol
j'ai pas lu tous les poèmes que tu as posté (déjà je comprends pas l'allemand lol), mais j'ai lu celui de kipling (enfin je le connaissais déjà bien sur lol) et putin, et je trouve que c'est vraiment un bon résumé de la philosophie à adopter (même si je ne dois même pas en faire le 10ème, je trouve ca vachement parlant)

bon alors, je me lance, je poste un de mes poèmes (en anglais certes, mais bon, lui j'ose le montrer lol)

I am sailing
Across the shivering waves
Lightened by a shy sun.

Still far away,
Though so close,
Horizon is waiting,

His melting blues
Marry in silky shades
That shall never end.

And the salty air
Blows on my dry skin
A wind of

Freedom


voili voilou, si vous avez des commentaires (surtout des critiques en fait, c'est ca qui fait avancer les choses lol), envoyez les!!

Miss Mushroom, je trouve ton poème très vivant, le rythme est agréable (même si je ne suis pas experte de la chose comme Nebelheim ) , on sent presque les vagues !
Et désolée de pas te faire de critique constructive, mais je me suis jamais sentie vieille institutrice

Sinon, Nebelheim, ton poème inachevé sur la joueuse de piano me plaît, même si j'avoue préférer ta noyée ondulant entre ciel et onde... Je crois qu'il mériterait que tu le postes ici !

A mon tour d'apporter une maigre contribution à ce sujet poésie...
Ce poème au rythme bancal a été inspiré par une scène d'un roman d'Hoffmann, Die Elixiere des Teufels, dans laquelle un jeune homme pûr, dévoué de tout son être à Dieu et souhaitant devenir prêtre, rentre dans l'église pour y trouver son ami le maître de chapelle, et y surprend la jeune soeur de celui ci, une fille d'une beauté inexprimable... Occupée à sa toilette matinale, celle-ci met quelques instants avant de recouvrir sa gorge nue... Ce n'est l'affaire que de quelques instants, mais cela ravage l'univers mental du jeune homme, torturé par ses rêves, écartelé entre un désir fou et la conscience du pêché.
La scène était si belle, presque trop, donc j'ai voulu la corrompre par mes vers maladroits !


Je vous prie d'être indulgents...

Joli tout ca
Pour moi, je me limiterai a ce poeme, qui n'est pas de moi, mais de Marc-Antoine Girard de SAINT-AMANT (1594-1661). Je l'ai decouvert par hasard, et je le trouve tres plaisant. Sans doute cela decomplexera aussi certain(e)s qui cherchent desesperement des rimes...

Sonnet sur des mots qui n'ont point de rime

Phylis, je ne suis plus des rimeurs de ce siècle
Qui font pour un sonnet dix jours de cul de plomb
Et qui sont obligés d'en venir aux noms propres
Quand il leur faut rimer ou sur coiffe ou sur poil.

Je n'affecte jamais rime riche ni pauvre
De peur d'être contraint de suer comme un porc,
Et hais plus que la mort ceux dont l'âme est si faible
Que d'exercer un art qui fait qu'on meurt de froid.

Si je fais jamais vers, qu'on m'arrache les ongles,
Qu'on me traîne au gibet, que j'épouse une vieille,
Qu'au plus fort de l'été je languisse de soif,

Que tous les mardi-gras me soient autant de jeûnes,
Que je ne goûte vin non plus que fait le Turc,
Et qu'au fond de la mer on fasse mon sépulcre.

[a noter : il a quand meme fait des vers...]

Et comme il manque un peu parmi les grands poetes dont on a poste quelques textes, je vous laisse en compagnie du grand, tres grand, et tellement petit Jacques Prevert !

Cet amour

Cet amour
Si violent
Si fragile
Si tendre
Si désespéré
Cet amour
Beau comme le jour
Et mauvais comme le temps
Quand le temps est mauvais
Cet amour si vrai
Cet amour si beau
Si heureux
Si joyeux
Et si dérisoire
Tremblant de peur comme un enfant dans le noir
Et si sûr de lui
Comme un homme tranquille au milieu de la nuit
Cet amour qui faisait peur aux autres
Qui les faisait parler
Qui les faisait blémir
Cet amour guetté
Parce que nous le guettions
Traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Parce que nous l'avons traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Cet amour tout entier
Si vivant encore
Et tout ensoleillé
C'est le tien
C'est le mien
Celui qui a été
Cette chose toujours nouvelles
Et qui n'a pas changé
Aussi vraie qu'une plante
Aussi tremblante qu'un oiseau
Aussi chaude aussi vivante que l'été
Nous pouvons tous les deux
Aller et revenir
Nous pouvons oublier
Et puis nous rendormir
Nous réveiller souffrir vieillir
Nous endormir encore
Rêver à la mort
Nous éveiller sourire et rire
Et rajeunir
Notre amour reste là
Têtu comme une bourrique
Vivant comme le désir
Cruel comme la mémoire
Bête comme les regrets
Tendre comme le souvenir
Froid comme le marbre
Beau comme le jour
Fragile comme un enfant
Il nous regarde en souriant
Et il nous parle sans rien dire
Et moi j'écoute en tremblant
Et je crie
Je crie pour toi
Je crie pour moi
Je te supplie
Pour toi pour moi et pour tous ceux qui s'aiment
Et qui se sont aimés
Oui je lui crie
Pour toi pour moi et pour tous les autres
Que je ne connais pas
Reste là
Là où tu es
Là où tu étais autrefois
Reste là
Ne bouge pas
Ne t'en va pas
Nous qui sommes aimés
Nous t'avons oublié
Toi ne nous oublie pas
Nous n'avions que toi sur la terre
Ne nous laisse pas devenir froids
Beaucoup plus loin toujours
Et n'importe où
Donne-nous signe de vie
Beaucoup plus tard au coin d'un bois
Dans la forêt de la mémoire
Surgis soudain
Tends-nous la main
Et sauve-nous.

Un autre de Prévert, écrit après la guerre.

Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là
Et tu marchais souriante
Epanouie ravie ruisselante
Sous la pluie
Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Et je t'ai croisée rue de Siam
Tu souriais
Et moi je souriais de même
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Toi qui ne me connaissais pas
Rappelle-toi
Rappelle toi quand même ce jour-là
N'oublie pas
Un homme sous un porche s'abritait
Et il a crié ton nom
Barbara
Et tu as couru vers lui sous la pluie
Ruisselante ravie épanouie
Et tu t'es jetée dans ses bras
Rappelle-toi cela Barbara
Et ne m'en veux pas si je te tutoie
Je dis tu à tous ceux que j'aime
Même si je ne les ai vus qu'une seule fois
Je dis tu à tous ceux qui s'aiment
Même si je ne les connais pas
Rappelle-toi Barbara
N'oublie pas
Cette pluie sage et heureuse
Sur ton visage heureux
Sur cette ville heureuse


Cette pluie sur la mer
Sur l'arsenal
Sur le bateau d'Ouessant
Oh Barbara
Quelle connerie la guerre
Qu'es-tu devenue maintenant
Sous cette pluie de fer
De feu d'acier de sang
Et celui qui te serrait dans ses bras
Amoureusement
Est-il mort disparu ou bien encore vivant
Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abîmé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.

Souviens-toi, Barbara... un si beau poeme

Tiens, un autre de Saint-Amant, que moi aussi j'ai decouvert completement par hasard et qui m'a beaucoup plu :

L'Hiver des Alpes

Ces atomes de feu qui sur la neige brillent.
Ces étincelles d’or, d’azur et de cristal,
Dont l’hiver, au soleil, d’un lustre oriental
Pare ses cheveux blancs que les vents éparpillent,

Ce beau coton du ciel de quoi les monts s’habillent,
Ce pavé transparent fait du second métal,
Et cet air net et sain, propre à l’esprit vital,
Sont si doux à mes yeux que d’aise ils en pétillent.

Cette saison me plait, j’en aime la froideur ;
Sa robe d’innocence et de pure candeur
Couvre en quelques façons les crimes de la terre.

Aussi l’Olympien la voit d’un front humain,
Sa colère l’épargne, et jamais le tonnerre
Pour désoler ses jours ne partit de sa main.

Que dire sinon bravo à tous pour vos belles compositions !

Nebelheim a écrit:Je les vois pas pour l'instant, mais je suis une inculte notoire Wink
C'est sympathique, je trouve, même si je n'accroche pas spécialement au rythme

Bon j'arrive 10 ans plus tard... tu as raison, le rythme est assez pourri (enfin de toute façon je ne m'y connais pas...) et j'ai voulu privilégier la mise en page qui n'est finalement pas mieux !
Allez comme je suis bien moins créative que vous, je vous soumets encore un tout petit texte, une espèce de parodie-pastiche avec cette fois des références moins obscures (Les Yeux d'Elsa ) :

Loulou doit se retourner dans sa tombe (surtout maintenant que je l'ai appelé comme ça ), paix à son âme et pardon à ses proches et ses admirateurs...


Tes yeux sont si croquants, j'y ai mordu pour voir
Le serpent qui m'enserre, ce traître lasso !
Le poison délicieux où coulent mes vaisseaux
Tes yeux sont si croquants que j'en perds la mâchoire...

A mon tour :

Angoisse créatrice, ô oeuvre inachevée
Immaculé papier n'appréciant guère mes plaintes
Jamais ne portera tant de choses si saintes
Que sont ces artifices, volupté et beauté

Tristesse de la nuit, ivresse pervertie
Ecriture si perfide, et qui trône tel un roi
Redoutable ennemie, puissant cheval de Troie
Car tu renies mes peines, sacrifies mes envies

Vaste contrée divine où jamais n'est l'asile
Illusion si troublante et pourtant si subtile
Toi qui ronges mon âme, hantes mes rares nuits

Je voyais tes chimères, récoltais la misère
Et pourtant j'y ai cru, à cette grâce amère
Tu as détruit mes rêves, et m'as brisé la vie

j'aime beaucoup ton poème mister_jones mais pour qu'il soit en alexandrins, je suppose que tu ne fais pas les diérèses ce que je trouve dommage car ça accentuerait (selon moi) sur l'angoisse qui monte lentement en toi car si un plaisir est fugace, on fait monter l'angoisse généralement de façon plus longue jusqu'à ce que ça atteigne son paroxysme (exemple: chanson où les gens dans kill bill)
de plus, le deuxième vers du deuxième quatrain n'est pas un alexandrin car le "e" n'est pas muet... voilà ce que j'ai pu relever

bon je fais encore de la pub pour mon site de poésie:
http://perso.wanadoo.fr/cawhithu

franchement dites-moi ce que vous en pensez où laissez quelques comms sur la section prévue pour cela...

Je précise que les écrits que vous y trouverez ont été faites par moi (Saemyril) et ma copine (Elleth) à part dans la section "externes"

Voici un poème de Desnos extrait de "Destinée arbitraire". Il est très connu, mais comme je l'aime beaucoup je le mets quand même :

Si, comme aux vents désignés par la rose
Il est un sens à l'espace et au temps,
S'ils en ont un ils en ont mille et plus
Et tout autant qu'ils n'en possèdent pas.

Or qui de nous n'imagine ou pressent,
Ombres vaguant hors des géométries,
Des univers échappant à nos sens ?

Au carrefour de routes en obliques
Nous écoutons s'éteindre un son de cor,
Toujours renaissant, toujours identique.

Cette vision du ciel et de la rose
Elle s'absorbe et se dissout dans l'air
Comme les sons dont frémit notre chair
Ou les lueurs sous nos paupières closes.

Nous nous heurtons à d'autres univers
Sans les sentir, les voir ou les entendre
Au creux été, aux cimes de l'hiver,
D'autres saisons sur nous tombent en cendre.

Tandis qu'aux vents désignés par la rose
Claque la porte et claquent les drapeaux,
Gonfle la voile et sans visible cause
Une présence absurde à nous s'impose
Matérielle, indifférente et sans repos.


[/u]

Elle lève les yeux.
C’était une partition un peu jaunie, un air sans trop d’âme,
Juste assez silencieuse,
Elle ricane doucement et plaque des accords un peu violents,
Dans l’envie de disparaître derrière le bruit.
Elle martèle, obsessionnelle, les noirs et les blancs
Dans son impassible cruauté.
La petite fille essaie d’effacer les voix de l’extérieur
Celles qu’on ne veut jamais entendre
Quand on croit toujours que ça n’arrive qu’aux autres.
Sur le piano gisent encore quelques cadavres
Aux visages écartelés.

J'ai beaucoup aimé ce poème de Nebelheim, il me donne encore une fois envie d'apprendre à jouer du piano. J'ai mis en italique les vers qui m'ont le plus frappé: juste pour te demander de bientôt en écrire la fin!

Sinon moi de mon côté j'aime beaucoup Miguel Hernández. Donc je vous en mets mes favoris même sans savoir si quelqu¡un parle espagnol.

Tengo estos huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones estas sienes:
pena que vas, cavilación que vienes
como el mar de la playa a las arenas.

Como el mar de la playa a las arenas,
voy en este naufragio de vaivenes
por una noche oscura de sartenes
redondas, pobres, tristes y morenas.

Nadie me salvará de este naufragio
si no es tu amor, la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.

Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo.

_________________


Por tu pie, la blancura más bailable,
donde cesa en diez partes tu hermosura,
una paloma sube a tu cintura,
baja a la tierra un nardo interminable.

Con tu pie vas poniendo lo admirable
del nácar en ridícula estrechura
y a donde va tu pie va la blancura,
perro sembrado de jazmín calzable.

A tu pie, tan espuma como playa,
arena y mar me arrimo y desarrimo,
y al redil de su planta entrar procuro.

Entro y dejo que el lama se me vaya
por la voz amorosa del racimo:
pisa mi corazón que ya es maduro.

Et il y en a un autre qui est plus long et que j'ai trop la flemme de chercher ou de recopier: Elegía a Ramon Sijé.

Sinon le poème en français que j'aime le plus, et que je ne peux pas recopier car c'est un calligramme est de Mallarmé, voici un link:
http://poetes.com/mallarme/coup_de.htm

(d'ailleurs l'addresse est pleine de choses intéressantes)

Je n'ai écrit aucun poème en français