[Littérature] topic: poesie

Ah oui mais alors là, c'est comme comparer une choucroute avec une tiare en diamants, tellement ça n'a rien à voir...
Je vous soumets quand même mon deuxième (et dernier) poème (après j'ai arrêté, je suis passée à la prose )

Ode aux physiciens

Ainsi donc commence votre longue histoire
Dans un bruit d’explosion, une ambiance de foire.
Avec le premier atome la physique naissait,
Avec le premier homme le physicien est né.
Mais qui êtes vous donc derrières vos éprouvettes
Un esprit débarqué d’une autre planète ?
Amoureux des étoiles, romantique transi,
Etes-vous tombé dedans quand vous étiez petit ?
Ou bien posant un jour votre regard méprisant
Sur la beauté sublime d’un AOP parfait,
Fûtes-vous parcouru par un long frémissement
Tel qu’une âpre passion peut seule l’expliquer ?
Car vous êtes assurément une étrange personne :
Vous racontez l’histoire de l’arbre et de la pomme
Sans Eve et sans Adam mais un certain Newton.
Quand votre vieux matou se frotte à vos genoux
Vous croyez entendre le chat de Shröedinger,
Au miaulement plaintif, aux yeux pourtant si doux,
Fixés avec stupeur sur un compteur Geiger.
Plutôt que de sonder le cœur de vos semblables,
Le cœur des étoiles vous semble plus solvable.
Et au risque d’y perdre un peu d’humanité,
Vous confiez aux atomes vos rêves d’éternité.
Et si un jour un malpoli vous demande
Pourquoi les bombes explosent, détruisant le monde,
Répondez : « Car E est égal à MC2 »,
Il sera plus savant s’il n’est pas plus heureux.
Et s’il insiste encore et demande, surpris,
Pourquoi dans votre monde Paix avec Haine varie,
Répondez « Because at 5 o’clock, we have tea »
Et que bien sûr P varie avec T aussi.
Aux commandes de vos armes pas de militaire,
Simplement une foi immense dans le progrès.
Il n’y a pas de ciel bleu dans votre univers,
Juste des rayonnements qu’on n’a pas voulu garder.
Et au pied de vos arc-en-ciel pas de trésor,
Mais un bout de verre aux reflets multicolores.
Et si d’aventure la gloire du Nobel
Devait couronner vos longues nuits d’insomnie,
La reconnaissance des hommes suffirait-elle
A vous faire oublier l’ivresse de l’infini ?
Quelle est donc cette angoisse qui étreint votre âme ?
Ce constat d’impuissance qui fait pâlir la flamme ?
La faiblesse de vos moyens vous ferait-elle peur ?
Derrière vos blouses blanches y aurait-il un cœur ?
Un rapide détour par la loi de Boltzmann
Explique derechef votre baisse d’énergie
Par la probable présence d’une peau de banane
Dans les détours torturés de votre fier esprit.
Entré dans la physique comme on entre au couvent
Vous jurez fidélité, vous prêtez serment
Car on ne sacrifie jamais trop à sa foi.
Quand sonne le glas vous comptez les fréquences
De ce cœur en bronze qui résonne sous vos lois.
« Faites-vous donc cela par amour de la science ? »,
Vous demande alors un petit plaisantin.
Le sourire compatissant, le regard serein,
Vous ignorez sa microscopique présence,
Car on est un peu Dieu quand on est Physicien.

Permettez-moi une dernière impertinence,
Votre histoire dans le bruit et la fureur commence
Et il y a fort à craindre qu’ainsi elle ne finisse
Si vous n’osez mêler à votre complice
Ce petit grain de sel, cet atome de folie,
Mêler à la physique un peu de poésie.

Kylie

Maarie a écrit:mais moi, je me contente de le lire en français

Sacrilège !!!

Bon, je savais que je n'aurais pas du le dire ^^' --> Mais c'est trop cool même en français, hein

Je vous fais partager un sonnet de Guillaume Dubach (MPSI à Louis-le-Grand il y a quatre ans il me semble, et un des colleurs de ma classe l'année dernière ^^) :

Envie d'ordre, de paix, d'angles droits, de corps sages ?
Ne seriez-vous pas las de ces bases sauvages ?
Oyez, braves matheux, sortez de vos guérites
Écoutez les conseils de messieurs Gram et Schmidt !

Divisez par sa norme un vecteur esseulé
Si vous en avez n, pensez à morceler :
Supposons qu'n-1 vous soient déjà plaisants,
trouvez le dernier-né et saisissez vous-en !

Retranchez-lui ce qui, chez ses frères, lui pèse ;
Frais, libre, orthogonal et revitalisé,
Il ne vous reste plus qu'à le normaliser.

Ainsi par récurrence on poursuit la genèse.
Plus fort que Vandermonde et plus puissant qu'Hermite,
C'est l'humble procédé de messieurs Gram et Schmidt.

Les matheux reconnaîtront
Pour les autres, il s'agit d'une mise en vers d'une méthode mathématique pour construire une base de vecteurs orthonormée (avec des angles droits, tous de la même longueur, et tout ; pratique quoi) à partir d'une autre base pas orthonormée, en dimension n, écrite à l'occasion d'un concours d'invention littéraire sur les maths, organisé par je ne sais plus qui en 2008-2009.

Awesome

C'est Monsieur R*nd* qui a organisé le concours. L'année suivante, le thème était le théorème de convergence dominée, et mon année c'était le théorème de Borel-Lebesgue. Il doit encore y avoir un concours cet année (histoire de se refiler la récompense XD).

L'Ode aux physiciens est absolument extra. Bravo !
Par contre pour le sonnet des matheux, j'ai moins compris. Peut être dans quelques années...
BTW, The Raven est plus agréable à lire en anglais !

y'a eu des candidats pour Borel-Lebesgue ? Je n'en ai jamais réentendu parler après l'annonce...

J'ai retrouvé un poème, écrit précisément en mars 2011. Ce n'est pas grand chose comparé aux autres, mais j'espère que ça vous plaira tout de même.

Bonne idée de déterrer ce topic ! Je n'écris pas de poème mais ça me donne envie quand je vois tout ce que vous écrivez

J'adore "If" de Rudyard Kipling.

Pour les plus courageux, en anglais :


If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you.
But make allowance for their doubting too;
If you can wait and not be tired by waiting.
Or being lied about, don't deal in lies,
Or being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise:

If you can dream -and not make dreams your master
If you can think -and not make thoughts your aim
If you can meet Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools.
Or watch the things you gave your life to broken,
And stoop and build'em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breathe a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: "Hold on!"

If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with Kings -nor lose the common touch,
If neither foes nor loving friends can hurt you,
If all men count with you, but none too much;
If you can fill the unforgiving minute,
With sixty seconds' worth of distance run.
Yours is the Earth and everything that's in it,
And -which is more- you'll be a Man, my son!



Mais c'est plus facile traduit et c'est les vacances !


Si tu peux voir détruit l'ouvrage de ta vie
Et sans dire un seul mot te mettre à rebâtir,
Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir ;

Si tu peux être amant sans être fou d'amour,
Si tu peux être fort sans cesser d'être tendre,
Et, te sentant haï, sans haïr à ton tour,
Pourtant lutter et te défendre ;

Si tu peux supporter d'entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d'entendre mentir sur toi leurs bouches folles
Sans mentir toi-même d'un mot ;

Si tu peux rester digne en étant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les rois,
Et si tu peux aimer tous tes amis en frère,
Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ;

Si tu sais méditer, observer et connaître,
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur,
Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître,
Penser sans n'être qu'un penseur ;

Si tu peux être dur sans jamais être en rage,
Si tu peux être brave et jamais imprudent,
Si tu sais être bon, si tu sais être sage,
Sans être moral ni pédant ;

Si tu peux rencontrer Triomphe après Défaite
Et recevoir ces deux menteurs d'un même front,
Si tu peux conserver ton courage et ta tête
Quand tous les autres les perdront,

Alors les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire
Seront à tous jamais tes esclaves soumis,
Et, ce qui vaut mieux que les Rois et la Gloire
Tu seras un homme, mon fils.


N'est-ce pas magnifique ?

Bye

La nuit

Elle est venue la nuit de plus loin que la nuit
A pas de vent de loup de fougère et de menthe
Voleuse de parfum impure fausse nuit
Fille aux cheveux d'écume issus de l'eau dormante

Après l'aube la nuit tisseuse de chansons
S'endort d'un songe lourd d'astres et de méduses
Et les jambes mêlées au fuseau des saisons
Veille sur le repos des étoiles confuses

Sa main laisse glisser les constellations
Le sable fabuleux des mondes solitaires
La poussière de Dieu et de sa création
La semence de feu qui féconde les terres

Mais elle vient la nuit de plus loin que la nuit
A pas de vent de mer de feu de loup de piège
Bergère sans troupeau glaneuse sans épis
Aveugle aux lèvres d'or qui marche sur la neige

Claude Roy

"Fritizi" -> ah, la première chose à laquelle j'ai pensé en voyant ton post, c'est Les sous-doués passent le bac XD. Désolée ^^'.

La nuit est absolument magnifique !

Pas de problème content que ça te fasse rire Shimy-Chan Mais pourquoi ce film là ? Ils le récitent ou en parlent ?

Deux poèmes qui me touchent beaucoup, et de style totalement différents :

« Une fois, sur le minuit lugubre, pendant que je méditais, faible et fatigué, sur maint précieux et curieux volume d’une doctrine oubliée, pendant que je donnais de la tête, presque assoupi, soudain il se fit un tapotement, comme de quelqu’un frappant doucement, frappant à la porte de ma chambre. « C’est quelque visiteur, — murmurai-je, — qui frappe à la porte de ma chambre ; ce n’est que cela, et rien de plus. »

Ah ! distinctement je me souviens que c’était dans le glacial décembre, et chaque tison brodait à son tour le plancher du reflet de son agonie. Ardemment je désirais le matin ; en vain m’étais-je efforcé de tirer de mes livres un sursis à ma tristesse, ma tristesse pour ma Lénore perdue, pour la précieuse et rayonnante fille que les anges nomment Lénore, — et qu’ici on ne nommera jamais plus.

Et le soyeux, triste et vague bruissement des rideaux pourprés me pénétrait, me remplissait de terreurs fantastiques, inconnues pour moi jusqu’à ce jour ; si bien qu’enfin, pour apaiser le battement de mon cœur, je me dressai, répétant : « C’est quelque visiteur qui sollicite l’entrée à la porte de ma chambre, quelque visiteur attardé sollicitant l’entrée à la porte de ma chambre ; — c’est cela même, et rien de plus. »

Mon âme en ce moment se sentit plus forte. N’hésitant donc pas plus longtemps : « Monsieur, — dis-je, — ou madame, en vérité j’implore votre pardon ; mais le fait est que je sommeillais, et vous êtes venu frapper si doucement, si faiblement vous êtes venu taper à la porte de ma chambre, qu’à peine étais-je certain de vous avoir entendu. » Et alors j’ouvris la porte toute grande ; — les ténèbres, et rien de plus !

Scrutant profondément ces ténèbres, je me tins longtemps plein d’étonnement, de crainte, de doute, rêvant des rêves qu’aucun mortel n’a jamais osé rêver ; mais le silence ne fut pas troublé, et l’immobilité ne donna aucun signe, et le seul mot proféré fut un nom chuchoté : « Lénore ! » — C’était moi qui le chuchotais, et un écho à son tour murmura ce mot : « Lénore ! » — Purement cela, et rien de plus.

Rentrant dans ma chambre, et sentant en moi toute mon âme incendiée, j’entendis bientôt un coup un peu plus fort que le premier. « Sûrement, — dis-je, — sûrement, il y a quelque chose aux jalousies de ma fenêtre ; voyons donc ce que c’est, et explorons ce mystère. Laissons mon cœur se calmer un instant, et explorons ce mystère ; — c’est le vent, et rien de plus. »

Je poussai alors le volet, et, avec un tumultueux battement d’ailes, entra un majestueux corbeau digne des anciens jours. Il ne fit pas la moindre révérence, il ne s’arrêta pas, il n’hésita pas une minute ; mais, avec la mine d’un lord ou d’une lady, il se percha au-dessus de la porte de ma chambre ; il se percha sur un buste de Pallas juste au-dessus de la porte de ma chambre ; — il se percha, s’installa, et rien de plus.

Alors cet oiseau d’ébène, par la gravité de son maintien et la sévérité de sa physionomie, induisant ma triste imagination à sourire : « Bien que ta tête, — lui dis-je, — soit sans huppe et sans cimier, tu n’es certes pas un poltron, lugubre et ancien corbeau, voyageur parti des rivages de la nuit. Dis-moi quel est ton nom seigneurial aux rivages de la Nuit plutonienne ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

Je fus émerveillé que ce disgracieux volatile entendît si facilement la parole, bien que sa réponse n’eût pas un bien grand sens et ne me fût pas d’un grand secours ; car nous devons convenir que jamais il ne fut donné à un homme vivant de voir un oiseau au-dessus de la porte de sa chambre, un oiseau ou une bête sur un buste sculpté au-dessus de la porte de sa chambre, se nommant d’un nom tel que Jamais plus !

Mais le corbeau, perché solitairement sur le buste placide, ne proféra que ce mot unique, comme si dans ce mot unique il répandait toute son âme. Il ne prononça rien de plus ; il ne remua pas une plume, — jusqu’à ce que je me prisse à murmurer faiblement : « D’autres amis se sont déjà envolés loin de moi ; vers le matin, lui aussi, il me quittera comme mes anciennes espérances déjà envolées. » L’oiseau dit alors : « Jamais plus ! »

Tressaillant au bruit de cette réponse jetée avec tant d’à-propos : « Sans doute, — dis-je, — ce qu’il prononce est tout son bagage de savoir, qu’il a pris chez quelque maître infortuné que le Malheur impitoyable a poursuivi ardemment, sans répit, jusqu’à ce que ses chansons n’eussent plus qu’un seul refrain, jusqu’à ce que le De profundis de son Espérance eût pris ce mélancolique refrain : Jamais, jamais plus !

Mais, le corbeau induisant encore toute ma triste âme à sourire, je roulai tout de suite un siège à coussins en face de l’oiseau et du buste et de la porte ; alors, m’enfonçant dans le velours, je m’appliquai à enchaîner les idées aux idées, cherchant ce que cet augural oiseau des anciens jours, ce que ce triste, disgracieux, sinistre, maigre et augural oiseau des anciens jours voulait faire entendre en croassant son Jamais plus !

Je me tenais ainsi, rêvant, conjecturant, mais n’adressant plus une syllabe à l’oiseau, dont les yeux ardents me brûlaient maintenant jusqu’au fond du cœur ; je cherchais à deviner cela, et plus encore, ma tête reposant à l’aise sur le velours du coussin que caressait la lumière de la lampe, ce velours violet caressé par la lumière de la lampe que sa tête, à Elle, ne pressera plus, — ah ! jamais plus !

Alors il me sembla que l’air s’épaississait, parfumé par un encensoir invisible que balançaient des séraphins dont les pas frôlaient le tapis de la chambre. « Infortuné ! — m’écriai-je, — ton Dieu t’a donné par ses anges, il t’a envoyé du répit, du répit et du népenthès dans tes ressouvenirs de Lénore ! Bois, oh ! bois ce bon népenthès, et oublie cette Lénore perdue ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Prophète ! — dis-je, — être de malheur ! oiseau ou démon, mais toujours prophète ! que tu sois un envoyé du Tentateur, ou que la tempête t’ait simplement échoué, naufragé, mais encore intrépide, sur cette terre déserte, ensorcelée, dans ce logis par l’Horreur hanté, — dis-moi sincèrement, je t’en supplie, existe-t-il, existe-t-il ici un baume de Judée ? Dis, dis, je t’en supplie ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Prophète ! — dis-je, — être de malheur ! oiseau ou démon ! toujours prophète ! par ce Ciel tendu sur nos têtes, par ce Dieu que tous deux nous adorons, dis à cette âme chargée de douleur si, dans le Paradis lointain, elle pourra embrasser une fille sainte que les anges nomment Lénore, embrasser une précieuse et rayonnante fille que les anges nomment Lénore. » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

« Que cette parole soit le signal de notre séparation, oiseau ou démon ! — hurlai-je en me redressant. — Rentre dans la tempête, retourne au rivage de la Nuit plutonienne ; ne laisse pas ici une seule plume noire comme souvenir du mensonge que ton âme a proféré ; laisse ma solitude inviolée ; quitte ce buste au-dessus de ma porte ; arrache ton bec de mon cœur et précipite ton spectre loin de ma porte ! » Le corbeau dit : « Jamais plus ! »

Et le corbeau, immuable, est toujours installé, toujours installé sur le buste pâle de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre ; et ses yeux ont toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve ; et la lumière de la lampe, en ruisselant sur lui, projette son ombre sur le plancher ; et mon âme, hors du cercle de cette ombre qui gît flottante sur le plancher, ne pourra plus s’élever, — jamais plus !

Le Corbeau d'Edgar Allan Poe, traduit par Charles Baudelaire

Et le second poème, c'est :

"Un soupir dans l'espace énorme

Puis, une voix murmure :


"Gontran, es-tu là ?"


Pas de réponse

Des pas s'en vont comme des nuages."

La Nuit, le Silence et l'Au-delà de Jean Tardieu

Ballade des Dames du temps jadis

Dites-moi où, n'en quel pays,
Est Flora la belle Romaine,
Archipiades, ne Thaïs,
Qui fut sa cousine germaine,
Echo, parlant quant bruit on mène
Dessus rivière ou sur étang,
Qui beauté eut trop plus qu'humaine ?
Mais où sont les neiges d'antan ?

Où est la très sage Héloïs,
Pour qui fut châtré et puis moine
Pierre Esbaillart à Saint-Denis ?
Pour son amour eut cette essoine.
Semblablement, où est la roine
Qui commanda que Buridan
Fût jeté en un sac en Seine ?
Mais où sont les neiges d'antan ?

La roine Blanche comme un lis
Qui chantait à voix de sirène,
Berthe au grand pied, Bietrix, Aliz,
Haramburgis qui tint le Maine,
Et Jeanne, la bonne Lorraine
Qu'Anglais brûlèrent à Rouen ;
Où sont-ils, où, Vierge souvraine ?
Mais où sont les neiges d'antan ?

Prince, n'enquerrez de semaine
Où elles sont, ni de cet an,
Que ce refrain ne vous remaine :
Mais où sont les neiges d'antan ?

François Villon

Ce poème a été mis en musique par Brassens, et c'est très joli.

Un de mes préférés, même si le testament en entier est un régal. Beau peut-être, mais perso, je vois surtout l'ambiguïté sexuelle derrière tout ça moi... (décidément, rien de tel que le français pour vous donner un esprit tordu).

Je feuilletais mon manuel de littérature si si sur le spleen en poésie, et je suis tombée sur ce poème touchant qui m'a beaucoup plus :

Chant d'automne

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l'hiver va rentrer dans mon être: colère,
Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire,
Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.

J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe
L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

II me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui? - C'était hier l'été; voici l'automne !
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

Les Fleurs du mal, Charles Baudelaire

Paul Eluard , Je l'aime

La courbe de tes yeux fait le tour de mon cœur,
Un rond de danse et de douceur,
Auréole du temps, berceau nocturne et sûr,
Et si je ne sais plus tout ce que j'ai vécu
C'est que tes yeux ne m'ont pas toujours vu.

Feuilles de jour et mousse de rosée,
Roseaux du vent, sourires parfumés,
Ailes couvrant le monde de lumière,
Bateaux chargés du ciel et de la mer,
Chasseurs des bruits et sources des couleurs,

Parfums éclos d'une couvée d'aurores
Qui gît toujours sur la paille des astres,
Comme le jour dépend de l'innocence
Le monde entier dépend de tes yeux purs
Et tout mon sang coule dans leurs regards

CYRANO
Un baiser, mais à tout prendre, qu’est-ce ?
Un serment fait d’un peu plus près, une promesse
Plus précise, un aveu qui veut se confirmer,
Un point rose qu’on met sur l’i du verbe aimer ;
C’est un secret qui prend la bouche pour oreille,
Un instant d’infini qui fait un bruit d’abeille,
Une communion ayant un goût de fleur,
Une façon d’un peu se respirer le cœur,
Et d’un peu se goûter, au bord des lèvres, l’âme !

Cyrano de Bergerac, Acte III, scène X, vers 132-140


Le film est une merveille !

Un poème engagé, magnifique ♥♥♥

ah, ça me rappelle quelque chose... L'aurais-je déjà lu ? A moins qu'il ne soit juste qu'une chose vue...

Surement, c'est La grasse matinée qui fait partie de son recueil Paroles.
D'ailleurs dans ce recueil j'aime bien celles-ci :

Les belles familles

Louis I
Louis II
Louis III
Louis IV
Louis V
Louis VI
Louis VII
Louis VIII
Louis IX
Louis X (dit le Hutin)
Louis XI
Louis XII
Louis XIII
Louis XIV
Louis XV
Louis XVI
Louis XVII
Louis XVIII
et plus personne plus rien...
qu'est-ce que c'est que ces gens-là
qui ne sont pas foutus
de compter jusqu'à vingt ?


Premier jour

Des draps blancs dans une armoire
Des draps rouges dans un lit
Un enfant dans sa mère
Sa mère dans les douleurs
Le père dans le couloir
Le couloir dans la maison
La maison dans la ville
La ville dans la nuit
La mort dans un cri
Et l'enfant dans la vie.