La taverne version plumitive

"Deux grands yeux languissants, cela ne trompe pas. Quoi de plus curieux pour le connaisseur que la débauche à la mamelle ? Voir dans un enfant de quinze ans la rouée à venir ; étudier, ensemencer, infiltrer paternellement le filon mystérieux du vice dans un conseil d’ami, dans une caresse au menton ; - tout dire et ne rien dire, selon le caractère des parents; - habituer doucement l’imagination qui se développe à donner des corps à ses fantômes, à toucher ce qui l’effraie, à mépriser ce qui la protège ! Cela va plus vite qu’on ne pense ; le vrai mérite est de frapper juste. Et quel trésor que celle-ci! tout ce qui peut faire passer une nuit délicieuse à Votre Altesse ! Tant de pudeur! Une jeune chatte qui veut bien des confitures, mais qui ne veut pas se salir la patte. Proprette comme une Flamande! La médiocrité bourgeoise en personne. D’ailleurs, fille de bonnes gens, à qui leur peu de fortune n’a pas permis une éducation solide ; point de fond dans les principes, rien qu’un léger vernis ; mais quel flot violent d’un fleuve magnifique sous cette couche de glace fragile, qui craque à chaque pas! jamais arbuste en fleurs n’a promis de fruits plus rares, jamais je n’ai humé dans une atmosphère enfantine plus exquise odeur de courtisanerie."

histoire d'étoffer un peu...

Côté débauche, allez jeter un oeil sur les poèmes du recueil qui s'appelle, je crois, "Femmes" de Verlaine.
Puisqu'il faut se débaucher en rimes...

Mon cher Setoh, nous sommes entre nous ici , il n'y a pas d emal à se lâcher un peu... et en effet, c'est plus fun de montrer sa poitrine en privé qu'à tout le monde...

Arcos > aaaaaah Lorenzaccio!!! Ce morceau de poésie se passe de tout commentaire je pense! Quel connaisseur de l'âme humaine... et son cynisme! Il est exemplaire!

xD owi, Verlaine c'est un grand classique...

Goûts Royaux

Louis Quinze aimait peu les parfums. Je l'imite
Et je leur acquiesce en la juste limite.
Ni flacons, s'il vous plaît, ni sachets en amour !
Mais, ô qu'un air naïf et piquant flotte autour
D'un corps, pourvu que l'art de m'exciter s'y trouve ;
Et mon désir chérit et ma science approuve
Dans la chair convoitée, à chaque nudité
L'odeur de la vaillance et de la puberté
Ou le relent très bon des belles femmes mûres.
Même j'adore — tais, morale, tes murmures —
Comment dirais-je ? ces fumets, qu'on tient secrets,
Du sexe et des entours, dès avant comme après
La divine accolade et pendant la caresse,
Quelle qu'elle puisse être, ou doive, ou le paraisse.
Puis, quand sur l'oreiller mon odorat lassé,
Comme les autres sens, du plaisir ressassé,
Somnole et que mes yeux meurent vers un visage
S'éteignant presque aussi, souvenir et présage,
De l'entrelacement des jambes et des bras,
Des pieds doux se baisant dans la moiteur des draps,
De cette langueur mieux voluptueuse monte
Un goût d'humanité qui ne va pas sans honte,
Mais si bon, mais si bon qu'on croirait en manger !
Dès lors, voudrais-je encor du poison étranger,
D'une flagrance prise à la plante, à la bête
Qui vous tourne le cœur et vous brûle la tête,
Puisque j'ai, pour magnifier la volupté,
Proprement la quintessence de la beauté ?

Moi je dis, tous ceux qui aiment les femmes devraient apprendre cette prière et la réciter :

Partie carrée

Chute des reins, chute du rêve enfantin d'être sage,
Fesses, trône adoré de l'impudeur,
Fesses, dont la blancheur divinise encor la rondeur,
Triomphe de la chair mieux que celui par le visage !

Seins, double mont d'azur et de lait aux deux cîmes brunes,
Commandant quel vallon, quel bois sacré!
Seins, dont les bouts charmants sont un fruit vivant, savouré
Par la langue et la bouche ivres de ces bonnes fortunes !

Fesses, et leur ravin mignard d'ombre rose un peu sombre
Où rôde le désir devenu fou,
Chers oreillers, coussin au pli profond pour la face ou
Le sexe, et frais repos des mains après ces tours sans nombres !

Seins, fins régals aussi des mains qu'ils gorgent de délices,
Seins lourds, puissants, un brin fiers et moqueurs,
Dandinés, balancés, et, se sentant forts et vainqueurs,
Vers nos prosternements comme regardant en coulisse !

Fesses, les grandes sœurs des seins vraiment, mais plus nature,
Plus bonhomme, sourieuses aussi,
Mais sans malices trop et qui s'abstiennent du souci
De dominer, étant belles pour toute dictature!

Mais quoi ? Vous quatre, bons tyrans, despotes doux et justes,
Vous impériales et vous princiers,
Qui courbez le vulgaire et sacrez vos initiés,
Gloire et louange à vous, Seins très saints, Fesses très augustes !

Horace avait déjà tout compris en son temps (ce n'est pas un hasard si Casanova en a fait l'un de ses maîtres à penser) :

In anum libidinosam
Rogare longo putidam te saeculo
Viris quid eneruet meas,
Cum sit tibi dens ater et rugis uetus
Frontem senectus exaret,
Hietque turpis inter aridas natis
Podex uelut crudae bouis ?
Sed incitat me pectus et mammae putres,
Equina quales ubera,
Venterque mollis et femur tumentibus
Exile suris additum.
Esto beata, funus atque imagines
Ducant triumphales tuum,
Nec sit marita, quae rotundioribus
Onusta bacis ambulet.
Quid, quod libelli Stoici inter sericos
Iacere puluillos amant ?
Illiterati num minus nerui rigent,
Minusue languet fascinum ?
Quod ut superbo prouoces ab inguine,
Ore allaborandum est tibi.

[[À une vieillarde lubrique
Me demander, toi qu'un long siècle a fait flétrir
Pourquoi s'épuise ma vigueur,
Quand ton âge avancé a fait noircir tes dents
Et couvert de rides ton front,
Quand ton sexe hideux baille en tes fesses sèches
Tel le cul d'une vache en rut ?
Tu as pour m'exciter tes seins, tes mammes molles
– De vraies mamelles de jument,
Ton ventre flatulent et tes jambes bouffies
Que surmontent tes cuisses maigres
Va en paix ! Qu'un grand faste et les honneurs funèbres
T'accompagnent à tes obsèques !
Que nulle épouse n'aille, avec autour du cou
Des perles plus rondes, plus lourdes...
Que dire quand on voit sur la soie des coussins
Traîner des livres stoïciens ?
Mes nerfs sont-ils moins durs pour n'avoir pas de lettres
Et mon sexe en est-il moins raide ?
Que si tu le veux voir se dresser sur mon ventre,
Ta bouche aura bien du travail !
(Traduction de Henri Tournier)]]

Et Ronsard, le grand Ronsard lui-même a écrit :

Ah! Je meurs! Ah! Baise-moy!
Ah! Maistresse, approche-toy!
Tu fuis comme un fan qui tremble:
Au moins souffre que ma main
S'esbate un peu dans ton sein,
Ou plus bas, si bon te semble.

Si c'est dit si gentiment, mesdemoiselles...?

Continuons les vers... :p

27 août 72

Votre corps est une liane souple et douce
Qui balance vers moi
Je m'y agrippe et y joue
Ainsi qu'un jeune fauve découvrant la vie
Et la mordant à belles dents.

Votre regard est un miroir
Comme un étang limpide où tous les nénuphars
S'y baignent nus
Je m'y perds et m'y retrouve aussi vivant
Que la lumière qui joue au fond

Votre bouche est un volcan une braise
Si chaude que j'y brûle ma lèvre aventureuse
C'est une lave qui court
Dans un palais de prince

Votre poitrine est un jardin étroit
Où s'y piquent deux roses épanouies
Eclatées sous un soleil trop chaud
Sous un vent trop violent
Je m'y attarde volontiers, trop souvent
J'aime les fleurs écloses et leur parfum suave.

Votre ventre est une plaine immense
Blanche comme un sol d'hiver sous la neige
Et l'on peut s'y étendre mollement
Comme un oiseau cherchant son nid
C'est une plaine où germe et suinte
Une petite, si petite source vive
Cachée dans le feuillage
Qu'il y faut boire très doucement
Pour ne la point tarir.

Votre source est une eau vive et claire
Où je lis la transparence de notre amour
Où je trempe ma lèvre comme au calice
De la vie





Et pourtant, malgré Horace ( , superbe ! ), on a pas trop de bons exemples de ce qu'est la débauche en littérature. . .

A ça! Il savait parler aux femmes Ronsard, pas comme beaucoup d'hommes de nos jours hélas...

Mais comment ne pas mentionner Baudelaire??? !

Je n'ai pas pour maîtresse une lionne illustre :
La gueuse, de mon âme, emprunte tout son lustre ;
Invisible aux regards de l'univers moqueur,
Sa beauté ne fleurit que dans mon triste coeur.

Pour avoir des souliers elle a vendu son âme.
Mais le bon Dieu rirait si, près de cette infâme,
Je tranchais du Tartufe et singeais la hauteur,
Moi qui vends ma pensée et qui veux être auteur.

Vice beaucoup plus grave, elle porte perruque.
Tous ses beaux cheveux noirs ont fui sa blanche nuque ;
Ce qui n'empêche pas les baisers amoureux.
De pleuvoir sur son front plus pelé qu'un lépreux.

Elle louche, et l'effet de ce regard étrange
Qu'ombragent des cils noirs plus longs que ceux d'un ange,
Est tel que tous les yeux pour qui l'on s'est damné
Ne valent pas pour moi son oeil juif et cerné.

Elle n'a que vingt ans ; - la gorge déjà basse
Pend de chaque côté comme une calebasse,
Et pourtant, me traînant chaque nuit sur son corps,
Ainsi qu'un nouveau-né, je la tette et la mords,

Et bien qu'elle n'ait pas souvent même une obole
Pour se frotter la chair et pour s'oindre l'épaule,
Je la lèche en silence avec plus de ferveur
Que Madeleine en feu les deux pieds du Sauveur.

La pauvre créature, au plaisir essoufflée,
A de rauques hoquets la poitrine gonflée,
Et je devine au bruit de son souffle brutal
Qu'elle a souvent mordu le pain de l'hôpital.

Ses grands yeux inquiets, durant la nuit cruelle,
Croient voir deux autres yeux au fond de la ruelle,
Car, ayant trop ouvert son coeur à tous venants,
Elle a peur sans lumière et croit aux revenants.

Ce qui fait que de suif elle use plus de livres
Qu'un vieux savant couché jour et nuit sur ses livres,
Et redoute bien moins la faim et ses tourments
Que l'apparition de ses défunts amants.

Si vous la rencontrez, bizarrement parée,
Se faufilant, au coin d'une rue égarée,
Et la tête et l'oeil bas comme un pigeon blessé,
Traînant dans les ruisseaux un talon déchaussé,

Messieurs, ne crachez pas de jurons ni d'ordure
Au visage fardé de cette pauvre impure
Que déesse Famine a par un soir d'hiver,
Contrainte à relever ses jupons en plein air.

Cette bohème-là, c'est mon tout, ma richesse,
Ma perle, mon bijou, ma reine, ma duchesse,
Celle qui m'a bercé sur son giron vainqueur,
Et qui dans ses deux mains a réchauffé mon coeur.



Et pour toutes les filles du forum :

Mère des jeux latins et des voluptés grecques,
Lesbos, où les baisers, languissants ou joyeux,
Chauds comme les soleils, frais comme les pastèques,
Font l'ornement des nuits et des jours glorieux,
Mère des jeux latins et des voluptés grecques,

Lesbos, où les baisers sont comme les cascades
Qui se jettent sans peur dans les gouffres sans fonds
Et courent , sanglotant et gloussant par saccades,
Orageux et secrets, fourmillants et profonds ;
Lesbos, où les baisers sont comme les cascades !

Lesbos, où les Phrynés l'une l'autre s'attirent,
Où jamais un soupir ne resta sans écho,
A l'égal de Paphos les étoiles t'admirent,
Et Vénus à bon droit peut jalouser Sapho !
Lesbos, où les Phrynés l'une l'autre s'attirent,

Lesbos, terre des nuits chaudes et langoureuses,
Qui font qu'à leurs miroirs, stérile volupté !
Les filles aux yeux creux, de leur corps amoureuses,
Caressent les fruits mûrs de leur nubilité ;
Lesbos, terre des nuits chaudes et langoureuses,

Laisse du vieux Platon se froncer l'oeil austère ;
Tu tires ton pardon de l'excès des baisers,
Reine du doux empire, aimable et noble terre,
Et des raffinements toujours inépuisés.
Laisse du vieux Platon se froncer l'oeil austère.

Tu tires ton pardon de l'éternel martyre,
Infligé sans relâche aux coeurs ambitieux,
Qu'attire loin de nous le radieux sourire
Entrevu vaguement au bord des autres cieux !
Tu tires ton pardon de l'éternel martyre !

Qui des Dieux osera, Lesbos, être ton juge
Et condamner ton front pâli dans les travaux,
Si ses balances d'or n'ont pesé le déluge
De larmes qu'à la mer ont versé tes ruisseaux ?
Qui des Dieux osera, Lesbos, être ton juge ?

Que nous veulent les lois du juste et de l'injuste ?
Vierges au coeur sublime, honneur de l'Archipel,
Votre religion comme une autre est auguste,
Et l'amour se rira de l'Enfer et du Ciel !
Que nous veulent les lois du juste et de l'injuste ?

Car Lesbos entre tous m'a choisi sur la terre
Pour chanter le secret de ses vierges en fleurs,
Et je fus dès l'enfance admis au noir mystère
Des rires effrénés mêlés aux sombres pleurs ;
Car Lesbos entre tous m'a choisi sur la terre.

Et depuis lors je veille au sommet de Leucate,
Comme une sentinelle à l'oeil perçant et sûr,
Qui guette nuit et jour brick, tartane ou frégate,
Dont les formes au loin frissonnent dans l'azur ;
Et depuis lors je veille au sommet de Leucate,

Pour savoir si la mer est indulgente et bonne,
Et parmi les sanglots dont le roc retentit
Un soir ramènera vers Lesbos, qui pardonne,
Le cadavre adoré de Sapho qui partit
Pour savoir si la mer est indulgente et bonne !

De la mâle Sapho, l'amante et le poète,
Plus belle que Vénus par ses mornes pâleurs !
- L'oeil d'azur est vaincu par l'oeil noir que tachète
Le cercle ténébreux tracé par les douleurs
De la mâle Sapho, l'amante et le poète !

- Plus belle que Vénus se dressant sur le monde
Et versant les trésors de sa sérénité
Et le rayonnement de sa jeunesse blonde
Sur le vieil Océan de sa fille enchanté ;
Plus belle que Vénus se dressant sur le monde !

- De Sapho qui mourut le jour de son blasphème,
Quand, insultant le rite et le culte inventé,
Elle fit son beau corps la pâture suprême
D'un brutal dont l'orgueil punit l'impiété
De celle qui mourut le jour de son blasphème.

Et c'est depuis ce temps que Lesbos se lamente,
Et, malgré les honneurs que lui rend l'univers,
S'enivre chaque nuit du cri de la tourmente
Que poussent vers les cieux ses rivages déserts.
Et c'est depuis ce temps que Lesbos se lamente !

Alice L'H a écrit:L'absence de réaction est-elle due à l'absence de débauche ou à la présence de travail ? Vous choquez les "pauvres petits" ? Les PTBD, tu veux dire ? Parce que le jour où tu réussiras à choquer Zaddion... Je voudrais bien le voir !

J'ignorais qu'en notre époque abreuvée de chair dès le berceau, où les jeunes gens commettent le péché de chait avant de connaître le mot "romantisme", l'on pouvait encore choquer quelqu'un...

Zaddion est très facile à choquer: tu attends que la cantine serve ses pseudo-nems, tu lui montres et tu dis "ceci est un nem". Et ça marche aussi avec pas mal d'autres plats. (Mais les nems sont parmi les trucs les plus immondes à la cantine à mon avis).

xD mais ça tout le monde est choqué!!!

Non, c'est bien mieux de s'amuser à choquer par sa perversité...
Et il y a plus d'anges qu'on ne le croit, toute l'humanité n'est pas atteinte par la débauche charnelle...
(ah la luxure, mon péché favori!)

A quel point la candeur chaste se transforme-t-elle en naïveté ahurissante?

Je ne veux pas dire, mais on est en train de transformer ce sujet en un topic Littérature: poésie bis, mais avec une consonnance interdit moins de 18 ans... On en regretterait presque le bon vieux temps des 10 premières pages...

Sans vouloir en revenir à cet âge (d'or ? ) je rappelle qu'il fut un temps où le libertinage était un mode de vie comme un autre, apprécié par toute une société loin d'être honteuse...
Après j'dis ça, j'dis rien hein, me prêtez pas des intentions que je n'ai (peut-être) pas

Et puis nos précédents morceaux de littérature ne sont pas du tout désagréables à lire ^^

On pourrait aussi faire remarquer qu'en Grèce antique, l'homosexualité masculine était la forme la plus noble d'amour, les relations hétérosexuelles étant surtout vues comme vulgaire moyen de reproduction et de perpétuation de l'espèce.

Qui a dit qu'ils étaient désagréables? Ca manque un peu de personnalité propre, c'est tout: enfin, ils animent un peu moins.

Lorenzaccio c'est du théâtre Ménalque, pas de la poésie ... et puis c'est une taverne de littéraires, on y fait ce qu'on veux! Et si tu veux parler des toutes premières pages, il me semble qu'ils ont passé pas mal de temps à discuter du droit même d'ouvrir cette taverne, discution qui n'a plus lieu d'être ...
(ceci dit, annonce le résultat du test de pureté puisque tu fais ton malin )
En effet, où est le problème du libertinage? Il me semble que ce cher Voltaire lui-même en fait l'éloge dans quelques textes... Je trouve ce retour à une morale mortifère après la "libération sexuelle des années 60" on ne peut plus étouffant...

Et l'homosexualité féminine qu'en fais-tu?

Mouais: drôle de morale. Il suffit de voir une pub pour voiture où on déshabille n'importe qui pour assimiler plaisir sexuel et plaisir de la conduite...

L'homosexualité féminine? Une seule ligne dans Platon, et c'est la seule mention qu'on ait. Pourtant, les gynécées ne devaient pas être très chastes

Ce genre de pub c'est plus ridicule qu'autre chose... par contre les pubs Aubade par exemple, sont assez érotiques, et témoignent d'une inventivité et d'un travail artistique intéressant....

On sait par Plutarque qu’à Sparte les femmes s’aimaient entre elles en toute légalité mais, alors que les hommes étaient à la guerre en quasi-permanence, c’était elles qui détenaient le pouvoir économique.
Et d'un point de vue purement artistique, il y avait la poétesse Sappho de l'île de Lesbos... dont voici quelques vers :

Envers vous, belles, ma pensée n'est point changeante.
Je ne change point, ô vierges de Lesbos !
Lorsque je poursuis la Beauté fugitive,
Tel le Dieu chassant une vierge au peplos
Très blanc sur la rive.
Je n'ai point trahi l'invariable amour.
Mon coeur identique et mon âme pareille
Savent retrouver, dans le baiser d'un jour,
Celui de la veille.
Et j'étreins Atthis sur les seins de Dika.
J'appelle en pleurant, sur le seuil de sa porte,
L'ombre, que longtemps ma douleur invoque,
De Timas la morte.
Pour l'Aphrodita j'ai dédaigné l'Eros,
Et je n'ai de joie et d'angoisse qu'en elle :
Je ne change point, ô vierges de Lesbos,
Je suis éternelle

Voilà! L'art est dissocié du corps, vu uniquement comme instrument de plaisir.

Tiens? Je pensais que Sparte avait deux rois: un pour aller à la guerre et un pour s'occuper des affaires de la cité?

En effet... les libertins ont un culte du beau, du corps comme objet artistique qui éveille l'émotion qui se perd de plus en plus... Les films porno dévalorisent les corps humains, et on ne trouve plus guère d'érotisme de nos jours, ce qui est regrettable!

A Spartes il y a bien deux rois issus de deux familles différentes qui exercent leur pouvoir collégialement, mais ils me semble que leur pouvoir est essentiellement militaire et religieux... (de plus les nobles à Spartes n'ont pas droit d'exercer une activité productive).

On ne peut peut-être que regretter le dualisme toujours plus présent, mais d'un autre côté, mieux vaut un dualisme que la pornographie uniquement.

Voilà des aristocrates qui avaient le culte de l'oisiveté! Dans le bon sens du terme évidemment: le travail étant vu non comme accomplissement mais comme damnation, l'otium est alors raffinement extrême, dandysme délicieux.

Lizzie a écrit:Les films porno dévalorisent les corps humains, et on ne trouve plus guère d'érotisme de nos jours, ce qui est regrettable!

Que nenni ! Avec l'ère du porno "gonzo", les faibles coûts de fabrication permettent maintenant à ceux qui ne pouvaient assouvir leurs passions et pulsions, de le faire. La beauté du porno gonzo se trouve dans son potentiel de mêler de nouvelles perspectives de scènes et de voir fleurir de nouveaux acteurs; il y suffit de faire le tri.

J'ose espérer qu'en effet, il y aura toujours des artistes pour nous sauver de la triste réalité crue du porno...

(si tu parles des nobles spartiates... je doute que la guerre et l'entraînement soient de l'oisiveté...) Ceci dit, vive l'otium, et le dandysme... A propos de Dandy, et de libertin, je m'aperçois qu'on a pas parlé d'Oscar Wilde... alors pour changer un peu de la poésie, voici la magnifique préface au portrait de Dorian Grey...


L'artiste est celui qui crée des choses de beauté. Révéler l'art et dissimuler l'artiste, tel est le but de l'art. Le critique est celui qui sait traduire d'une autre façon ou avec un autre matériau l'impression que lui font des choses de beauté. La forme la plus haute, comme la plus basse, de la critique est une manière d'autobiographie. Ceux qui trouvent des significations laides à des choses belles sont corrompus sans être charmants. C'est regrettable. Ceux qui trouvent des significations belles à des choses belles sont des gens cultivés, pour lesquels il y a de l'espoir. Ce sont les élus pour lesquels des choses belles ne signifient rien d'autre que la Beauté. Il n'existe pas de livres moraux ou immoraux. Les livres sont bien écrits ou mal écrits. C'est tout. L'antipathie du XIXème siècle pour le réalisme, c'est la rage de Caliban qui se voit dans son miroir. L'antipathie du XIXème siècle pour le romantisme, c'est la rage de Caliban qui ne se voit pas dans son miroir. La vie morale de l'homme forme une partie du sujet sur lequel travaille l'artiste, mais la moralité de l'art consiste en un usage parfait d'un moyen imparfait. L'artiste ne désire rien prouver. Or, même ce qui est vrai se prouve. L'artiste n'a pas de préférences morales. Chez l'artiste, une préférence morale trahirait un style impardonnablement maniéré. L'artiste n'est jamais morbide. L'artiste peut tout exprimer. La pensée et le langage sont, pour l'artiste, les instruments de son art. Le vice et la vertu sont, pour l'artiste, le matériau de son art. Du point de vue de la forme, l'art du musicien est typique de tous les arts. Du point de vue de l'émotion, c'est le métier de comédien qui est typique. Tout art est à la fois surface et symbole. Ceux qui dépassent la surface le font à leurs propres risques. Ceux qui déchiffrent le symbole le font à leurs propres risques. C'est en réalité le spectateur et non la vie que reflète l'art. Des opinions différentes au sujet d'une oeuvre d'art montrent que cette oeuvre est neuve, complexe, vitale. Quand les critiques ne sont pas d'accord entre eux, l'artiste est en accord avec lui-même. On peut pardonner à un homme d'accomplir une oeuvre à condition qu'il ne l'admire pas. La seule excuse d'une oeuvre utile, c'est qu'on l'admire intensément. Tout art est complètement inutile."

Ah, c'est la grande question du déclin: les artistes vivent-ils encore?

Wiiiiiiiiiildeeeeeeeeeeeee!!! (on vient d'avoir un texte de lui en philo... )

«L'amour de soi est une idylle qui ne finit jamais.»

(oui mais si tu te déçois toi-même... tu peux cesser de t'aimer non? )
Petite question : peut-on encore être poète de nos jours...?

Ah la douce voix de madame Bl*nc en cours de latin qui nous récite la charogne, louant la beauté des vers de Baudelaire, et la comparant avec la fin des Géorgiques de Virgile... émouvant comme déclaration d'amour!

Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme,
Ce beau matin d'été si doux :
Au détour d'un sentier une charogne infâme
Sur un lit semé de cailloux,

Les jambes en l'air, comme une femme lubrique,
Brûlante et suant les poisons,
Ouvrait d'une façon nonchalante et cynique
Son ventre plein d'exhalaisons.

Le soleil rayonnait sur cette pourriture,
Comme afin de la cuire à point,
Et de rendre au centuple à la grande Nature
Tout ce qu'ensemble elle avait joint ;

Et le ciel regardait la carcasse superbe
Comme une fleur s'épanouir.
La puanteur était si forte, que sur l'herbe
Vous crûtes vous évanouir.

Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride,
D'où sortaient de noirs bataillons
De larves, qui coulaient comme un épais liquide
Le long de ces vivants haillons.

Tout cela descendait, montait comme une vague,
Ou s'élançait en pétillant ;
On eût dit que le corps, enflé d'un souffle vague,
Vivait en se multipliant.

Et ce monde rendait une étrange musique,
Comme l'eau courante et le vent,
Ou le grain qu'un vanneur d'un mouvement rythmique
Agite et tourne dans son van.

Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve,
Une ébauche lente à venir,
Sur la toile oubliée, et que l'artiste achève
Seulement par le souvenir.

Derrière les rochers une chienne inquiète
Nous regardait d'un oeil fâché,
Epiant le moment de reprendre au squelette
Le morceau qu'elle avait lâché.

- Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,
A cette horrible infection,
Etoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion !

Oui ! telle vous serez, ô la reine des grâces,
Après les derniers sacrements,
Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses,
Moisir parmi les ossements.

Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine
Qui vous mangera de baisers,
Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
De mes amours décomposés !

Assez avec la Charogne! Ces vers sont TROP bien écrits, l'image évoquée est dégoutante de vitalité.
Être poète? Ça ne veut pas dire grand chose, qu'est-ce que le poète? Ce sculpteur de mots parnassien? Ce voyant à la Baudelaire/Rimbaud? Autre chose encore? Le poète est celui qui est tenu pour tel.

Et parce que l'excellent Apollinaire est trop méconnu:

Pale espionne de l'Amour
Ma mémoire à peine fidèle
N'eut pour observer cette belle
Forteresse qu'une heure un jour

Tu te déguises
À ta guise
Mémoire espionne du cœur
Tu ne retrouves plus l'exquise
Ruse et le cœur seul est vainqueur

Mais la vois-tu cette mémoire
Les yeux bandés prête à mourir
Elle affirme qu'on peut l'en croire
Mon cœur vaincra sans coup férir

L'espionne - Apollinaire

Haha, Lizzie, l'explication au fait que Blc vous ait récité Une charogne: c'était pour nous, optionnaires de lettres modernes (qu'on a eu aujourd'hui ^^)
C'était tellement cool quand elle lisait...
Bon j'ai pas de poème à poster mais osef, c'est une taverne nan? :p

^^ je comprend mieux!
J'avoue qu'elle le lit d'une manière incroyable!!

Et oui Magui, c'est une taverne donc floooooooooooooooooood!